Поэту

Ты не послушаешь совета,
Что я скажу, возможно, зря,
Сладкоголосого поэта,
Роль не твоя, не для тебя.

Ты восприимчив к чужой боли,
На ложь, не можешь промолчать,
Узри, что ждёт на этом поле,
Так будет честно, должен знать!

Забудь соблазны лёгкой славы,
Теперь всё с боем, сквозь нельзя,
Идут века, да те же нравы,
Путь к правде, трудная стезя.

Легко и просто сбиться в стадо,
Позволить совести уснуть,
Но ведь тебе не это надо,
Желаешь сам искать свой путь.

Пусть в мире ничего не ново,
Всё повторяется, и что ж?
И потому поэта слово,
Кому надежда, кому нож.

И лезут в душу, кто с советом,
Кто отмахнётся, - Бог, спаси!
Но так сложилось, что поэты,
Всегда изгои на Руси.

Забвенье тяжестью на плечи,
И ты, как будто одинок,
Не верь, с поэтом ищут встречи,
Верёвка, пуля, да клинок.

Непонимание преградой,
Всем не пытайся угодить,
И высшей за труды наградой,,
Когда тебя хотят убить.

Но коли, не поддался страхам,
И всё отринув, рвёшься в бой,
Твои труды не будут прахом,
Ведь это право быть собой!

Пред Богом, или Сатаною,
Поэт, за всё ответит сам,
Багаж души всегда с собою,
Что в ноше той, судить не вам!

Пустой вопрос, - Что с нами стало?
Таков наш мир, и с этим жить,
Одно лишь жаль, поэтов мало,
Чем их желающих казнить.