Книга V, Ущипни меня, часть 10

Часть 10.

Никто не искал.

Никто её не искал. Алёна просто исчезла. Как будто и не было. Ни подруги, ни знакомой с сайта попутчиков, ни чёрного колдуна, ни медика, что женился на другой. Никого. Она улетела, и мир не рухнул. Даже не пошатнулся.

Матери она наврала, что покупает недвижимость в Италии. Что всё схвачено, что риелторы, что нотариусы, что вот-вот — и вилла. Мать, наверное, кивала. А может, и нет. Может, просто молчала. Ей было не до того. У неё дома — сорокалетний малыш, некормленный. Ей нужно на завод. В семьдесят девять лет. Какая Италия? Какая недвижимость? Лишь бы сегодня станок не сломали.

Позже Алёна обвинит мать. Скажет: «Ты могла бы позвонить, узнать, сколько там стоит жильё. Хоть из любопытства глянуть. Хоть поинтересоваться». Но я не думаю, что это было важно. Человеку, у которого сорокалетний сын на диване, человеку, который работает в семьдесят девять, человеку, который всю жизнь тащил на себе сначала мужа, потом детей, — ему не до любопытства. Ему бы выжить. Ему бы дотерпеть до пенсии. Ему бы просто тишины.

Алёна этого не понимала. Она всегда думала, что её жизнь — центр, а остальные — зрители. Но зрители устали. Они разошлись по домам. У них свои драмы, свои очереди, свои ключи, которые не дают. У них своя жизнь, в которой Алёна — не главная героиня, а просто ещё одна история. Из тех, что забываются.

И когда она улетела, её никто не искал. Не потому что не любили. А потому что устали. Потому что каждый тащил свой груз. И у каждого был свой сорокалетний малыш. Свой завод. Свои ключи, которые не дают. Своя очередь. Своя жизнь.