Кузнец и Смерть

В долине, что в слиянии рек,
В деревне жил кузнец.
Кому лошадку подковать,
Кому то кладенец.

Он не ленился никогда,
Работал от души.
Хоть нож, хоть серп мог отковать.
И гвозди хороши.

И в череде неспешных дней
К нему заходит Смерть.
Кузнец, мне наточи косу,
Тупая, спасу нет.

Кузнец берет ее косу,
А руки ходуном.
И начинает оселком,
На Смерть, глядя тайком.

С виду обычная коса,
Меж делом оценил.
Даже представить трудно мне,
Что тьму людей скосила…
 
И резко вскинулася Смерть,
Приблизившсь к кузнецу.
Я не убила НИКОГО!
Глотая хрипотцу.

Вы убиваете других,
А виновата я!
Я девой молодой была,
Теперь старуха я!

Встречала души я людей
И провожала их
В упокоения места
И старых, и младых…

Одежды, что теперь на мне
Черны! Дабы не видеть кровь!
А раньше в платье я была,
Декабрьских снегов.

Что бы не видно слез моих,
Что выплакала я,
Я натянула капюшон
Лицо в тени скрывая…

Всей ужас ненависти вашей
Остановить не вмочь!
Война и голод, мор, чума-
Давай! Меня порочь!

Вы сделали меня такой!
Уродливой и вредной…
А ведь когда то я была
Для многих милосердной…

Забрав вновь острую косу,
Без слов уходит Смерть.
- Постой! Но если не косой,
Зачем сей инструмент?

Остановилась Смерть на миг,
Промолвила с тоской:
Дорога в рай… она давно
Уж заросла травой…