Это так просто-
вернуться обратно,
только так часто разрушен тот дом,
солнце стесняется
за свои пятна
и греет меньше, тепло на потом.
Сами себя редко мы согреваем
и отвлекаемся на пустяки,
мир наш не прежний-он неузнаваем,
не успеваем полоть сорняки,
Что расплодились
дождливою ленью
и не дают дух нам перевести,
мокнут прохожие,
мокнут сирени,
небо, за эту хандру нас прости.
небо, прости
© Copyright: Борис Фадеев, 2026
Свидетельство о публикации №126060203061
Свидетельство о публикации №126060203061
Рецензии