А. С. Пушкину

Простой поэт — великий гений!
В века подаренных творений,
Души мятежной полон чувств,
Стоишь на площади искусств.

Молвестной удалью одарен,
Просторов мыслей одержим.
Ну отчего же ты печален,
Пера смиренный господин?

Минут даруя вдохновенья,
Учуя рук прикосновение,
Крамольных истин кутерьма
Вязала бязью письмена.

Уста твои рождали диво,
Бранились бабки на дворе,
Шептали ночи молчаливо,
Рассветы нянчия во мгле.

Бродячьи кони у реки,
Мужик подпивший в русской бане,
Да журавлиный клик в тумане
Тянули к югу косяки.

В живой написанной картине
Престольной слышен звон и ныне:
То бури зверем завывают,
То рощи взоры умиляют.

Органных звуков благодать,
Где с ветром венчаны берёзы,
Роняют девственные слёзы,
Страниц раскинутая гладь.

Здесь ночи белые волнуют,
Дитя влюблённые воркуют.
Гранита точит берега
Любви могучая Нева.

Добра и гордости обитель,
Чистилищ адовых пройдя,
Святынь бессмертных покровитель,
Наш ангел — детище Петра.

Любовью сына Русь согрета,
Грудным вскормленный молоком.
Россия — родина поэта,
Отчизна, милый отчий дом.