Наросты в глубинах души человеческой...

Перед чистым холстом, как перед выбором,
Стоя, нахмурившись, сощурив глаза,
Затаивши дыхание, как перед выбросом
Эмоций на выдохе в снежность холста…

Уголь в руках, перепачкана девственность,
Сдалась непорочность под кистью творца,
Высохнет, но не допустит посредственность
Краска, что нежность хранит до конца…

Смешана жизнь на старой палитре,
Белая с серой, пурпур с голубой,
Режут словечки с приставкою нитро,
Губят естественность, жизни прибой…

Выдавлен сгусток остатков из тюбика,
Выдавлен сок из граната и мха,
И всё равно – тень от шара иль кубика,
Серый даёт, хоть прозрачный…пока…

Угол дописан и даль горизонта,
Высохло дерево, краска, душа,
Спрятавшись, как бы, под спицами зонта,
Ищешь свободу на теле холста…

Дождь затуманил окна… снаружи,
Отгородившись от взглядов людских,
Сжавши в кулак тюбик краски потуже,
Прямо ладонью кладешь новый штрих…

А может быть бросить, и снова, с листа
Начать…, и поддаться рифме коммерческой…
Да нет…, не пускают … подтёки холста,
Как наросты в глубинах души человеческой…