Путник

Перед рассветом ветер - злой бедой,
в тот час, что, по поверью, - самый тёмный.
...Шёл человек по берегу, домой.
Тяжёлые шаги ступали ровно.

"Тяжёлые шаги... не сбавлю ход!" -
он думал, перекладывая палку.
Но даже где опора - не легко.
Где тяжесть в сердце, - жизни слишком мало.

Что так теснит, так колется в груди?
Остановился, посмотреть, вздыхая.
Но как это?.. Ладони все в крови,
где под плащом шнуровку расплетали!

Нащупав рукояти под рукой,
измученный, он рвёт свою рубаху...
О, бедный путник! Ты стоишь ного'й!
Не телом, - всей душой своей распа'хнут...

И из груди - не рёв, не скорбный всхлип;
мечами он пронзён, зажат, исколот.
Ах, сколько б ноги вынести смогли!..
Но три меча для сердца - слишком много.

На каждом острие - потеря, смерть
и долгая, неверная усталость;
когда давно не думаешь "посметь"
и дрожью пробирает мысль "остаться".

Усни, мой друг. Я подойду в тиши.
Дыши без опасения погибнуть.
Я выну три меча, пока ты спишь;
укрою раны, - сердце не остынет.

Когда проснёшься, тяжесть не уйдёт,
но переплавит весь металл в отвагу.
Я буду ждать в калитке, у ворот;
ведь ты вернёшься, став Великим Магом.