Слишком настоящее, чтобы оказаться сном

Девочка в красных сапогах шла по дороге, которая была сделана из клавиш огромного пианино.

Белые клавиши тянулись до самого горизонта. Чёрные поднимались над ними островками сомнений, воспоминаний и маленьких человеческих страхов. И каждый её шаг рождал звук.

Тихий.

Почти невесомый.

Словно мир записывал её историю в какую-то невидимую партитуру.

По обе стороны дороги колыхалось поле алых маков.

Странное поле.

Слишком красивое, чтобы быть настоящим.

Слишком настоящее, чтобы оказаться сном.

Маки качали своими бархатными головками и шептались между собой на языке ветра. Иногда девочке казалось, что они обсуждают её.

Впрочем, люди тоже часто обсуждали её.

С самого детства.

Одним не нравились её красные сапоги.

Другим казалась слишком яркой шляпа.

Третьи были уверены, что приличные девочки не носят такой плащ и не ходят по дорогам, которых нет на картах.

Люди вообще любят карты.

Им спокойнее, когда кто-то уже решил, куда нужно идти.

Девочка улыбалась.

Она давно заметила удивительную вещь:

те, кто больше всех рассказывает другим, как правильно жить, обычно сами стоят на месте.

Поэтому она продолжала идти.

Иногда быстро.

Иногда медленно.

Иногда танцуя.

Иногда спотыкаясь.

И каждая ошибка звучала отдельной нотой.

Сначала её это огорчало.

Потом смешило.

Потом стало нравиться.

Потому что без фальшивых нот не бывает музыки.

Однажды на дороге появился старик в длинном сером пальто.

Он сидел прямо на чёрной клавише и кормил птиц.

— Куда идёшь? — спросил он.

— За счастьем.

Старик рассмеялся.

Так смеются люди, которые давно перестали спорить с жизнью.

— И далеко оно?

Девочка задумалась.

— Наверное.

— Ошибаешься.

— Тогда близко?

— Опять ошибаешься.

Она нахмурилась.

Старик протянул ей мак.

— Счастье вообще не находится ни близко, ни далеко. Оно случается.

После чего исчез.

Как и положено приличным волшебникам.

Она ещё долго несла алый цветок в руках.

А потом поняла, что старик оставил ей вовсе не цветок.

А вопрос.

Самый неудобный из всех возможных.

Почему она всё время куда-то идёт?

От кого убегает?

Кому пытается доказать свою ценность?

Кто вообще убедил её, что счастье ждёт впереди?

Ведь, если честно, большую часть жизни она жила так, словно должна была заслужить любовь.

Заслужить уважение.

Заслужить право быть собой.

Смешно.

Очень человеческая ошибка.

Вселенная никогда не выписывала подобных условий.

Этим обычно занимаются люди.

Особенно те, кто сам себя не любит.

Поле маков становилось всё ярче.

Небо всё выше.

Музыка под ногами всё глубже.

И вдруг девочка заметила, что давно уже не ищет конец дороги.

Она слушает мелодию.

Свою собственную.

Не идеальную.

Не героическую.

Не похожую на чужие.

Свою.

И именно тогда произошло маленькое чудо.

То самое, которое невозможно показать на фотографии.

Невозможно объяснить словами.

Невозможно продать на тренинге личностного роста.

Она перестала бояться.

Не мира.

Не будущего.

Не одиночества.

А необходимости всё время соответствовать чьим-то ожиданиям.

И в этот момент красные сапоги вдруг показались ей королевскими.

Шляпа — короной.

А плащ — мантией.

Потому что настоящая магическая власть никогда не заключается в том, чтобы управлять другими.

Настоящая власть начинается тогда, когда перестаёшь отдавать другим право определять твою ценность.

Когда перестаёшь просить разрешения быть собой.

Когда выбираешь свою дорогу, даже если она выглядит как клавиатура гигантского пианино посреди поля алых маков.

И если когда-нибудь ты встретишь на такой дороге девочку в красных сапогах — не спрашивай, куда она идёт.

Она и сама не знает.

Но в этом и заключается её магия.

Некоторые люди ищут правильный путь.

А некоторые становятся музыкой, по которой его находят другие.