глупый архитектор

восемь лет изучаю здания

считаю нагрузки,
подбираю бетон,
рисую фасады
уверенным росчерком
линий и форм

и, если честно,
дома у меня
получаются намного лучше,
чем я сама

они не теряют опоры,
не просят спасения,
не ищут причины
для собственного
разрушения

наверное,
в этом месте читатель
должен слегка
разочароваться

архитектор,
который не смог согласовать
собственный проект

звучит как дефект,
как личный дефолт,
как ошибка в смете,
занесенная в отчет.

но я говорю искренне,
ибо зачем неискренне

знаю, какая арматура
удержит перекрытие,

но моя кровь
не той марки бетона,
из которой возводят соборы

и до сих пор не знаю,
что удерживает меня
от раскрытия.

внутри меня космос
не тот, который печатают на открытках
для красивых полетов
и громких высот,
а тот, в котором легко
потеряться среди
собственных широт

там пульсары,
черные дыры,
обломки несбывшихся версий себя

и сигналы,
много сигналов,
словно кто-то годами
пытается выйти на связь
сквозь космический шум
далеких квазаров

я отправляю их
через книги,
через песни,
через картины,
через случайные строчки,
написанные в три часа ночи,

через бессонницу,
страхи, сомнения
и одиночество между
многоточий

и все надеюсь,
что кто-то поймает частоту
и не позволит ей раствориться на лету

еще смешнее другое

я мечтаю, чтобы меня изучали внимательно,
как редкий объект наблюдения
будто я сама исследователь
чужих вселенных,
но с внутренним повреждением

будто не прохожу
мимо людей,
а уношу домой
их случайные жесты,
их взгляды, их отражения

словно моя галактика
по какой-то причине
должна вызвать у астрономов удивление,
словно она обязана
быть заметной,
даже в процессе исчезновения

наверное,
в этом месте читатель
должен потерять ко мне
симпатию окончательно,

и, возможно, он прав

это звучит неловко,
слишком громко,
немного смешно
и немного жестоко

но я опять говорю искренне,
ибо зачем неискренне

мне не нужен свидетель
мне нужен собеседник
тот, кто не ищет ответы
и не чинит внутри меня
механизм,
не ставит диагнозов,
не составляет схем,
а просто задержится рядом
на несколько световых лет

и это уже будет больше,
чем желание меня исправить

и если однажды меня
спросят:
что же все-таки находится внутри?

я, скорее всего,
растерянно пожму плечами
без попытки объяснить

и задам встречный вопрос:

а что именно ты хотел бы там найти?

потому что за восемь лет
я научилась строить дома,
выводить из хаоса линии, нагрузки сводить в расчеты.

но так и не научилась объяснять,
из чего состою сама,

и каким чудом
из тысяч деталей,
трещин,
сомнений
и света

получаюсь я