Ужель закончились поэты
У нас, на праведной Руси?
Их песни спеты-перепеты
И все они на небеси.
А мы, иснующие ныне,
Уж не способны ни на что
И пишем, разве к годовщине,
Не выделяется никто.
Печально это и досадно,
Ужель нужды в поэтах нет?
Поэтом быть в наш век накладно,
Не потому ль он не воспет?
Ведь для того, чтоб чуть пробиться,
Начальный нужен капитал,
Считаешь каждую страницу,
А книги пишет маргинал.
Вот прошлый век, был век поэтов!
Какие были имена!
Их имена дают планетам,
Их чтут в любые времена.
Они для нас авторитеты,
Мы их читаем наизусть.
А мы лишь числимся в поэтах,
Пока не знают нас, и пусть.
Добьемся мы ещё признанья,
Достигнем призрачных высот.
Не тем, что нам присвоят званья,
А тем, что выберет народ.
Увы
© Copyright: Владимир Люков, 2026
Свидетельство о публикации №126060108226
Свидетельство о публикации №126060108226
Рецензии
