Корешки книг из прошлого,
Дышат той нежностью и забытьем,
Как любимые улицы,
протоптанные вдвоём,
И пусть скрыты от общих глаз,
Не листай их страницы без нас.
И на кончиках пальцев я
Чувствую запах ладоней твоих,
Шёпотом в небо украдкой :
Ты - мой дом родной, ты - мой стих,
Пусть твой запах витает в небе,
Даже если это лишь пепел.
Дорожки огней с высоты
Дорогами жизни кажутся мне
Опустошенных провинций;
Их оранжевый треск в синеве,
Прежде чем в ночи раствориться,
Замерзнет в прищуре на лицах,
Подмигнет и замрет, забудь;
Сгустки чужих планет оседают
Каплями на наших окнах,
Жухлыми листьями опадают,
На белесо - мертвые очи,
На бессловесные ночи...
Свечи роняют воск; судьба
Плавит нам так же жребий под ноги, -
Танцуем на горящей лаве,
Пока поет гимн одиноких
Тот, кто в этот час угасает,
Кто надежды уже не познает.
Как тяготится сердце здесь...
Память
© Copyright: Ирина Бошук, 2026
Свидетельство о публикации №126060107718
Свидетельство о публикации №126060107718
Рецензии