На сон грядущий...

На сон грядущий тихо млею у окна,
За окном туманный свет, он, казалось, всё расскажет.
Слышу шепот у кровати — тихо пел из небытья.
Коль услышу — на путь истинный укажет...

Взгляд мой отражался от стекла,
Часть его я видел в отраженьи,
А другая исчезала без следа
В честном, но хладном сраженьи.

Кого же видел я в окне?
Это был совсем не я,
Быть может, мое эго?
Оно смотрело на меня...

Он был таким же, как и я,
Но судьба решила его спрятать,
Ведь он не пешка — он ладья.
Кто решил навеки запечатать?

Кровать пуста, на ней сидит в печали тишина.
Рядом на столе испокон веков стоит печать,
Что на ней, я так и не понял до конца.
Одно лишь остается — следовать и ждать...

На чем построен свет? Где начало, где конец?
Кто родился первым, и кто умрет последним?
Где бьётся кровь, где сплетенье всех сердец?
И где остается след, и кто бесследен...

Кто ответит на вопросы, но тишиною промолчит?
Тогда зарею небосвод умоемся, да встретит вновь рассвет.
Встанет гордо после сна и, тихо плача, закричит:
«Я был лишь тем, кто искал во всем ответ...»

Из года в год, из часа в час
Из мига в миг мы ждем.
Нас не знают, не слышат и наш глас.
Мы на земле, мы над землей и под дождем...

На сон грядущий млею у окна.
За окном ночи свет погас.
Лишь сижу я у стола
И жду рассвет — один за нас...