Твой голос ощущается как лужа.
Точнее, дождь по ней — вполне дуэт.
Что ни скажу сейчас, меня не слушай:
Кто страстью поражен, с тех спроса нет.
Язык твой — это писчая бумага.
По пальцу резко проведешь — порез.
Никто не знает, для чего полез
В поэзию я, век не спавший мягко.
Глаза твои — закат на книжных полках.
(Понять бы, как словами описать…)
Он то февральски розов и недолог,
То как девятихвостая лиса.
Ты — час, который вспомнят, да и всё тут!..
Шел дождь, я вдохновение поймал,
Но вновь косноязычен, скучен, мал…
Какой уж есть — зато свой у народа…
Хули-цзин
© Copyright: Александра Изотова 777, 2026
Свидетельство о публикации №126060107160
Свидетельство о публикации №126060107160
Рецензии