«Наверно, это не судьба», —
печально думала она
и писем не писала.
«Не любит, видно, раз молчит», —
с пустым почтовым говорил
он горько и досадно.
И из-за пазухи достав,
остервенело рвал листы,
в которых душу раскрывал,
когда бывал с бессонницей на «ты».
Средь ночи он марал бумагу,
чернила тратя, не жалел.
«Выходит, зря её я пачкал», —
ругнувшись, вылетел за дверь...
... Она всё сидела, вздыхая тихонько,
тоскливо глядела в сырое окно.
Рука затекла, онемела, да только
на всех ей было всё равно,
кроме него...
(31.05.26.)
Не судьба
© Copyright: Милли Милая, 2026
Свидетельство о публикации №126060106884
Свидетельство о публикации №126060106884
Рецензии
