Путь. Часть 1. Серёга

Вы думаете, что можете что-то решать?
Что делаете выбор и определяете
дальнейший ход своей жизни?
Не смешите.

Свет горел только в спальне.
На стуле — халат. Мужской.
Я его не узнаю. Это не мой.
Из комнаты смех. Смех мужской.
Тоже. Не мой.
И дочка молчит. Наверное, уже спит.

Я не был дома полгода.
Жена по телефону рассказывала
про дочь и про погоду.
Я скучал. Очень.
Мне пришлось сделать выбор.
Я выбрал СОЧи.

Мы шли в колонне.
До дома всего двести вёрст.
А я выбирал.
Долго. Мучительно.
Между долгом и домом.
Между присягой и теми, кто ждёт.

Мне говорили: предатель.
Я отвечал: это мой выбор.
Я думал лишь о семье.
Только о дочке и о жене.

Добрался за трое суток.
Без сна, без воды,
лесами — чтоб не заметили.
Думал, спасаю.
Клянусь небесами
— святые свидетели.

Своим ключом открыл дверь.
Тихо вошёл в прихожую.
Моё старое кресло из
кабинета вынесли в коридор.
Дожили.

В руке — пистолет.
Один патрон.
Я опять перед выбором.
Стою и думаю: её
рассчитать или этого пидора?

Можно, конечно, уйти по-тихому
— не помогут уже
ни Фрейды, ни Канты.
А можно иначе.
Как говорится, есть варианты.

Да только я уже проиграл.
Ещё тогда, когда думал, что выбираю.
Шансов не было. Сейчас я это понимаю.

И вот я стою без выбора перед выбором.
Безразлично смотрю в ствол пистолета.
И мне совсем не страшно.
Как будто в сновидении триповом.

Один вопрос на краю сознания:
почему пистолет такой тяжёлый,
а патрон такой маленький?

Странно, да?