Девочка моя

Скажи мне, Господи, где силы мне искать,
Когда под вечер руки опускаются?
Когда приходится всё самой решать,
А сердце тихо в пустоте сжимается.

Когда сын взрослый — сложный, непростой,
Когда работа требует терпения,
И каждый день становится борьбой,
Где мне найти защиты и спасения.

Так хочется прижаться к чьему-то плечу,
Забыть хоть на мгновение тревоги,
Чтоб кто-то прошептал: «Я всё решу,я рядом.
Отдохни ещё немного».

Чтоб гладил волосы усталой мне рукой,
И называл своей любимой девочкой.
Чтоб я могла побыть самой собой,
Не женщиной из стали, а доверчивой.

Но вместо нежности упреков злой поток:
«Не могу. Боюсь. Замёрз. Дай время».
И каждый брошенный небрежно холодок
Оставил шрам, то тяжкое мне бремя.

А я молчала. Я ведь всё стерплю.
Я сильная. Таких ведь не жалеют.
Такие ночью плачут на полу,
Когда уже держаться не умеют.

Сползая вниз по выцветшей стене,
Рыдают так, что перехватит дыхание.
Но утром снова платье по фигуре мне,
Улыбка. И красивое молчание.

Идут и украшают этот мир,
Хотя внутри давно темно и пусто.
Несут свой крест среди чужих квартир,
Где никому их сердце и не нужно.

И больно не от прожитых потерь,
Не от морщинок, что оставили года.
А от того, что некому теперь сказать:
«Ты ведь только моя. И навсегда».

Что некому заметить свет в глазах,
Усталость рук и спрятанные слёзы.
Что счастье всё приходит лишь во снах,
А наяву заботы и морозы.

И всё же верю: где-то есть тот дом,
Где не придётся быть сильнее доли.
Где можно просто плакать ни о чём,
Не став ничьей обузой в чистом поле.

Где скажут: «Маленькая, иди ко мне»,
И мир утонет в ласке и покое.
И та, что проплакала полночь в окне,
Впервые станет чьей-то. И живою.