Мечтанья

Мне часто видятся грёзы о смерти: 
Не процесс, а то, что после него. 
В какие ткани они меня оденут, 
В каком гробу навеки заснуть мне дано? 
Какие цветы они бы мне подносили, 
Как бы они накрывали на стол? 
О чем бы люди говорили, 
Явился бы кто-то, кто не приглашен? 

Задушил ли кого-то тугой шарф печали? 
Останется ли мой силуэт в мыслях чужих? 
Разобьется ли чей-то мир, сгорев за долю мгновения? 
Оплакивал бы кто-то, не отрываясь на миг? 

Целовали бы мою фарфоровую кожу, 
Оставляя следы на бледной щеке? 
Вспоминали бы меня гордым словом, 
Иль припоминали мой неуспех? 
Смогла бы семья пережить ту потерю, 
Справилась бы моя мать без меня? 
Или, иначе: была ль я проблемой? 
Не испытывали ли они ко мне зла? 

Не знаю, где душа моя очнется, 
Но ей везде теплей, чем в голове, где она жила. 
Из нее эти грязные мысли льются чернилами, 
И темные реки текут без конца.