Земля

Хмуро. То ли утро, то ли вечер
Под грядой косматых облаков.
Что ему, он птица, он беспечен,
Захотел – взлетел и был таков.

Он непримиримый, непокорный,
Сжёг мосты, не пустишь время вспять.
Всё бы ничего, вот только корни…
Тянутся, их надо обрубать.

А рубить приходится живое,
Всё, чем жил, отбрасывая тут,
Без чего на воле что в неволе,
И обрубки вряд ли заживут.

От корней отделаться непросто,
Что впервые, то и навсегда.
Первая ромашка и стрекозка,
Первая вечерняя звезда.

И пчела, жужжащая в малине,
Та, что трогать пальчиком нельзя.
Снегопады, радуги и ливни
Не забрать, с собою увозя.

Эти корни ласковы и строги.
Мамин смех, задорный, молодой,
И на речке папины уроки,
И рука, что держит над водой.

Так и держит. Разное бывало,
Но на пустяки не разменять
То, что охраняло, согревало,
Что не перестанет охранять.

Здесь рождён ты, выхожен и вскормлен.
Если жив и свеж ещё пока,
Подпитай свои сухие корни
Соками родного уголка.

Отыщи ту улочку, что Уже
Не найти на дальних берегах,
Отразись в знакомой вечной луже,
Где ты шлёпал в новых сапогах.

Даже если громко хлопнул дверью
И умчался в гневе и пыли,
Ты её безмерная потеря,
Ты комок и горсть родной земли.

Но иной про улочку не вспомнит,
Дым отчизны – пошлое клише.
Где его кубышка, там и корни.
А в кубышке муторно душе.