Букет цветов у твоего окна
обнюхан царственной хозяйкой-кошкой.
Твоя мне даль сквозь сумерки видна,
но есть преграды — в будущем и в прошлом.
Какого чёрта я сижу в глуши
старинной европейской мертвечины,
и не могу, как должно, разрешить
покатых плеч загадки и причины?
Небесный счётчик крутится к нулю,
и каждая секунда — как литавры.
Я знаю твёрдо: я тебя люблю,
и я к тебе ползу.
Так медленно —
в твой Тёплый Стан,
чрез тернии,
от Альфы - блин - Центавра.
Букет цветов
© Copyright: Андре Бати, 2026
Свидетельство о публикации №126060104992
Свидетельство о публикации №126060104992
Рецензии
