Ты ждёшь, когда я напишу

Я знаю, что ты ждёшь, когда я напишу.
Я не пишу — и ты об этом знаешь.
Ты знаешь — потому и грешу.
И сообщения мои не получаешь.

Да что писать? Написаны все строки,
Стихи поэта ночью под луной.
Стихи поэта подлы и жестоки,
Написанные нервною рукой.

Всё написал! Изложено по буквам,
И сердцем в одиночестве страдал.
Я в каждой строчке всё расставил по пунктам,
Всё объяснил! А может, я устал.

Но жизнь идёт по кругу, за сезоном.
Надеемся мы обрести покой.
Я знаю: кто-то занялся пилоном,
А кто-то плачет в этой комнате пустой.

Мы все готовы оторвать кусок
Той пряжи, не потребной, но — счастья.
В итоге прохудившийся носок
Приносит нам одно лишь оправдание:

Что не сумели вовремя найти
Ту душу, что за спину обнимает,
И человека — кто точно понимает, —
Мы не увидели на жизненном пути.

Пороки, похоть и предательства души,
Любовь, меняя на минутной славе,
В мужских объятиях или дурной забаве…
Потом всё алкоголем заглуши.

Ты заглушила! Взяла и растоптала
В себе последки хмурого веселья.
Кому-то ночью ты не отказала —
Теперь сидишь и воду пьёшь с похмелья.

Нас в жизни всех расставит по местам.
Научимся мы трезво видеть Бога,
И подтолкнёт в себе душевная тревога
Не доверять опять обманчивым слезам.

Тебе пишу. Считай, меня здесь нет.
Во сне приду к тебе я через время.
Ну так себе — самим собой затея.
Я отдаю тебе свой жизненный билет.

Пускай той эйфории и услады
Ты вдоволь напилась от всех —
От красоты своей, кокетства и бравады —
Останется лишь горький, тихий смех.

Я знаю, что ты ждёшь, когда я напишу.
Я не пишу — и ты об этом знаешь.
Ты знаешь — потому и грешу.
И сообщения мои не получаешь.