Капли спелой вишни

Холодный дом и скрип двери
Разносит ветром по округе.
Здесь нет следов, и посмотри —
От стужи онемели руки.
Засохло масло прошлых дней,
По комнатам гуляет ветер стылый.
Здесь жизнь застыла средь теней,
И ритм её навек забыли.
Боюсь вспугнуть я тишину,
Дыханье замерло в груди.
В мистическом я сне тону,
Не зная, что там впереди.
А за окном сочится кровью вишня,
И в колокол звонит седой звонарь.
Молитва в небеса едва ли слышна,
И дети сложены на каменный алтарь.
Дымится смерти страшный антураж,
И эхо горькое несётся по округе.
Всё это сон? Иль это морок наш?
Но, так же мёрзнут ледяные руки.
Мне снится дом, восход зари,
В зелёном капли спелой вишни.
Но в чёрном обруче фольги
Я вижу отраженье пришлых.
Идёт зверьё, не человек,
И гаснут свечи от порывов ветра.
Уходит детство в долгий век,
Не встретив  тёплого рассвета.
Очнувшись, узнаю свою избушку,
Но в небесах не птицы — только дым.
А где-то вдалеке стреляют пушки,
И мир становится навек чужим…