Поэты — бездумные акушеры реальности,
Весь мир для нас подарят
Росчерком пера.
Сокрытое в словах вдруг сразу станет явным,
Слагая буквы в строки и слога.
Самих себя им трудно превозмочь.
Натянутые нервы рвут, как нити,
И душу на изнанку вывернуть не прочь,
Вплетая в стих их словно в сети.
Поэты, рифмоплёты, как же вы беспечно,
Мир своих чувств сжигаете в огне.
Любовь и смерть они проникнут в душу,
Рождённые в стихе в каком-то забытье.
Какой тут разум? Скальпелем по ране,
С надрывом речь, и снова льётся стих.
Нет вы не думайте, поэт совсем не пьяный,
Он просто вновь не в силах эту песню петь.
Он словно птица в небесах летает,
И камнем вниз, и ветром по полям,
Срывая крыши, обнажая раны,
Вся жизнь поэта — это мишура.
Безумцы, что срывают шоры,
Нам дарят призрачный покой,
Они нам буйство красок, разговоры,
И нежный трепет, ласковых оков.
Поэты бездумные акушеры реальности
© Copyright: Полина Зумас, 2026
Свидетельство о публикации №126053109208
Свидетельство о публикации №126053109208
Рецензии
