Не писать не могу

               
Боль – война.  Это слово пронзает, гремит,
Поднимает на бой! На могилах  – гранит.
Твердь металла, готовый к стрельбе автомат,
И на случай последний лишь связка гранат,
Что взорвёт под ногами  пленённый солдат
И идущий сквозь смерть в опалённый «квадрат»
На  пролом, до последней у жизни черты,
За которой его не  увидишь уж  ты…

Там война. Слово – тёплая, липкая кровь,
Слово – взрыв, оборвавшее слово « любовь».
Сколько граней безумного слова « война»:
Бой,  мольба, пуск ракет , тишина…
И  слова  медсестры: « Потерпи же, сынок!
Впереди у тебя – самый главный бросок!»
Мокрый бинт, окровавленный бронежилет…
«Я живооооой!», крик, которому равного нет!

То война. Как писать, коль не видел её?
Не писать не могу – порастёт всё быльём,
Что в душе клокотало, наружу рвалось, -
Мне  от этого слова давно не спалось!
Я сильней становлюсь, говоря о войне.
Мои  думы о тех, кто не встал в стороне.
И о том, кого ждут мои внуки и дочь…
Ожидание стало для многих невмочь.

Это слово запретное лишь для того,
Кто укрылся в тени, жизнь задвинув легко.
Есть реальность.  Есть с « Ленточкой»  кровная связь -
 Не прилипнет к тебе пустословия грязь!