И как же было плавно...
Ведь ждал январский отклик дней,
Но лишь ввязался с непогодою лояльной;
Чтоб позабыть себя, в который раз трудней.
Нет ни вдохновения, ни цели.
Ни малейшей капли рвения вперёд...
Я, как мёртвый, ходячий в метрополитене,
В надежде получить сверкающий итог.
О чем писать - перо не пляшет,
Но сердце просит, куда ярче!
Зов в могилу, путь, дорогу будоражит,
И мы поймём - умрём, как можно дальше.
Игра забилась внутрь тела,
Спокойствие, чтоб ручка больше не кипела.
Врата страданий, град крови,
Знай, себя мне больше не дари.
Я метался сквозь мираж сиянья,
Развился вдоль песка стихий;
Но не получил её горячее порханья,
Ведь не было в пустыне тех сверкающих снегирь.
Но эта птица зашла в края забвенья:
И дивный голос, чудные мгновенья,
Жаль, что проклятые поверья
Пройдут, как страшный сон стихотворенья.
Убивает однако
© Copyright: Максим Шилкин, 2026
Свидетельство о публикации №126053108769
Свидетельство о публикации №126053108769
Рецензии