Философский камень

Когда одежда месяцами лежит на стуле мятой грудой, когда свинцовый поезд мыслей ползёт по замкнутому кругу, когда проваливаешь с треском небесный выпускной экзамен, знай - наверху седой алхимик готовит философский камень. Ты лечишь грипп, срываешь сроки, ругаешь шумного соседа - и вовсе не подозреваешь, что это, в сущности, нигредо, что это просто разложенье твоей живой душевной ртути, движенье вниз, на дно, откуда рукой подать до высшей сути. В метро, забитом под завязку, в тяжёлых снах, в пустой квартире мир день за днём теряет форму, как медь расплавленная в тигле, течёт, отблескивая алым, но так и не даёт ответа - вдруг для тебя в великом плане тьма сохранит возможность света. Вдруг тоже сможешь - пусть не сразу, пройдя сквозь все метаморфозы, найти единственное слово среди неогранённой прозы, отринуть дар вина и хлеба, земных плодов, духовной пищи, взмыть невесомым белым паром, став кем-то лучше, кем-то чище.

Вот только ты - сырая глина без искры жёлтого металла, и даже тщательной возгонкой не вытравить твою усталость, не выжечь примеси сомнений, чужих тревог, былых ошибок, а слоем тонким позолоты не скрыть ни шрамов, ни ушибов. Здесь мастер ни при чём, ну что вы, он молодец, не в этом дело - с печалью, выпавшей в осадок, как справиться немому телу, её разбавить бы надеждой - да реагент безумно редкий.

Алхимик, снова неудача - сливай раствор, туши горелку.