Мы — только накипь на фарфоре дней,
Случайные мазки на полотне Иуды.
Чем ночь безлуннее, тем тени солоней,
Тем безнадёжнее расколотой посуды
Звенят осколки. Мы ушли в кабак,
Чтоб спрятать лица в кружевах обмана,
Но за портьерой караулит мрак
И дышит холодом заветренная рана.
Куда бежать от пристальных зрачков
Того, Кто нас придумал ради скуки?
Мы заперты в кольце чужих грехов,
И Время нам выкручивает руки,
Чеканя шаг по рёбрам мостовой.
О, этот век — алхимик и убийца!
Он лепит маски с логикой кривой,
Чтоб не сойти со счёта, не влюбиться.
И бог, забывший собственный завет,
Глядит в колодец нашего бессилья,
Где вместо звёзд - неоновый рассвет,
А ангелы - в утиль обломанные крылья.
Так пей до дна! Мешай вино и ртуть,
Пока безумный маятник не стихнет.
Нам не дано обратно повернуть,
Но в чёрном зеркале хоть раз, да вспыхнет
Наш бледный, наш прощальный силуэт...
В зеркалах полумасок
© Copyright: Урмат Кенжесариев, 2026
Свидетельство о публикации №126053107785
Свидетельство о публикации №126053107785
Рецензии
