некоренной москвич

Привет, кривой-провинциальной культей.
Всей неприветливо-резиновой Москве.
Да нет уверенности до сих пор, по сути,
Что путь сюда, рождался в трезвой голове.

Соскоком со своей большой деревни,
Где стало скучно и уныло в бытие,
Заманчиво манят, бетонно-плиточные дебри,
Аллеи, парки, площади, дома, пространства, которых в мире больше нет нигде.

Москва, закручивая стрелку влево.
Тех прошлых лет, когда был юн совсем.
Была мне, честно – ненавистна, до предела.
И всякий раз попав сюда, случайно или нарочито с целью, витало в воздухе который раз: «зачем»?

Когда вопросы в голове сменились монотонным гулом,
Подвытеснив тревожных мыслей бег.
Решил: пора к большой воде, пора к акулам.
Я личность, я рыбак, охотник, я стратег!

Но вот не выдалась поклевка сразу.
И по ветру, пошел прописанный маршрут.
В мозайке планов, вылетает пазл за пазлом.
И в слёзы веры нет, в Москве без них живут.

Следы досады с щек, очистит с шоколадницы салфетка.
Залив эспрессо-тоник за 500.
Подкурится подруга-сигаретка,
И все должно наладиться, вот-вот.

Провинции уют поменян,
на быстрый темп, вперед летящего календаря.
Охотник, что не пристрелялся по мишеням,
Рыбак, что до сих пор в компании червя.
Стратег, не прописавший путь к победе.
В бетонной крепости потресканный кирпич.
Едва ли уловимый образ в силуете,
Несостоявшийся, некоренной, москвич.

Мелехов Сергей
15.08.2025