Муравьиная тропа

Тропа - не линия, а время: ползёт,
Не зная цели, муравей. Как повезёт…
Не символ трудолюбия, не пример для школ,
А просто точка… Свободен, гол…
Повторяя маршрут, как мы, так день за днём,
Без надежды на смысл, но с верой в «потом».
Он тащит соломинку — тяжесть веков,
Микрокосм в микромире, без лишних слов.

Его мир - сантиметры: корень, лист, тень.
Он не знает, что есть горизонт, что есть день,
Что где то пишут поэмы, спорят о вечном,
А он - просто движется с мыслью о Бесконечном.
Тропа изнашивается - след от шагов,
От тысяч таких же лиц, голов.
Они не выбирают: идут, потому что идут,
Как люди по улицам, как поезда поют,

Как мысли в голове, что бегут наугад,
По старым бороздам, где память молчит и глядит назад.
А если тропа исчезнет? Размоет дождь,
Засыплет песком, или бросит в дрожь?
Мир не заметит. Трава вырастет вновь… Нет?...
Но где то, в пыли, останется след —
Не от ног, а от воли идти, хоть куда,
Как будто в конце - не земля - звезда.

Так и мы: оставляем не монументы, нет,
А тропы — следы от всех бесчисленных лет,
Где каждый шаг - повторение, каждый шаг - отказ
От вопроса «зачем?», от мечты, от фраз.
Муравей не спросит. И мы не спросим. Идём….
Тропа продолжается. Дождь идёт… Живём.