О чём, писатель, ты пишешь?
Не о сложности ль бытия?
Ты больше, чем нужно слышишь.
И профессия твоя — не твоя.
В стол убери тетради,
Кому дались твои стихи?
Из любопытства лишь ради
Я прочёл, но они плохи.
Пушкин, Есенин и Бунин.
Вот они — наше всё!
Не трать понапрасну будни:
Не твоё, это всё не твоё.
Есенин пишет про зимний вечер,
Тепло так и вдохновенно
И, если заняться станет нечем, —
Прими совет мой бесценный.
Я долго пребывал в недоуменье:
«Зимний вечер» и правда хорош.
Но откуда сие творенье
Стало не Пушкиным? Не разберёшь!
И купил я поэтов тех томик,
Подарил при встрече тому,
У кого ни книги нет в доме
И уважения ни к кому.
Я слышал чужие восторги.
Презентация прошла на ура.
И подписав сто шестнадцатый сборник,
Воспеваю я зимние вечера.
Однажды в зимний вечер
© Copyright: Анастасия Сергеевна Вознесенская, 2026
Свидетельство о публикации №126053105774
Свидетельство о публикации №126053105774
Рецензии
