Уже не пишутся душевные стихи,
Теперь я не считаю дни до лета.
Вся жизнь расчерчена от молодой руки
Ещё живого неизвестного поэта.
Я потерял себя в одном из тех романов,
В которых что и не был никогда.
Вишневый дым и барный звон бокалов,
Ее каштановые, дерзкие глаза...
Всё в прошлом. Всё вернулось в пепел.
А я вернулся в самый первый дом.
Колышет медленно ржаное поле ветер
И сыпет листья с обветшалых крон.
Мандраж любви, тоску от расставанья
Я гордо брал на острый карандаш
И осень ждал, как время увядания,
Чтобы надеть сезонный камуфляж.
Пусть образ мой останется невзрачен,
Но за обломками таится красота.
Я о себе давно уже не плачу,
Но небо ещё плачет иногда.
Иногда
© Copyright: Виктор Страхатов, 2026
Свидетельство о публикации №126053104671
Свидетельство о публикации №126053104671
Рецензии