Стоит. Но от чего так грустно...
Сверкают звезды в облаках.
Растет в окрестностях капуста.
Течет могучая река.
Одни упорно вяжут сети.
Другие так же их плетут.
От дронов умирают дети.
Солдаты тысячами мрут.
Кто виноват? Одни, похоже,
Во всем виновны у одних.
Другие виноваты тоже
Не меньше, только у других.
У третьих все виновней их.
А у четвертых всё на роже...
Куда-то вдаль за горизонты
Дорога вьется. Путь угрюм.
Гипотетической когортой
Мы у обочин. Белый шум
дурманом застилает очи
И заставляет нудно ждать.
А раньше можно было в Сочи
На выходные полетать.
Дня на четыре съездить в Прагу
Попить трехдневного пивка.
Туда нельзя теперь ни шагу,
А можно только в облака.
Внизу невидимой рукою
Опасный пролетариат
Сменили праздною гурьбою
И нарекли прекариат.
Стоит. Но от чего так грустно…
В ватажных некогда местах
Души пустёхонькое чувство.
И нет движенья на фронтах…
Фронт
© Copyright: Сергей Даль Для Стихи Ру, 2026
Свидетельство о публикации №126053104416
Свидетельство о публикации №126053104416
Рецензии
