Фронт

Стоит. Но от чего так грустно...
Сверкают звезды в облаках.
Растет в окрестностях капуста.
Течет могучая река.

Одни упорно вяжут сети.
Другие так же их плетут.
От дронов умирают дети.
Солдаты тысячами мрут.

Кто виноват? Одни, похоже,
Во всем виновны у одних.
Другие виноваты тоже
Не меньше, только у других.
У третьих все виновней их.
А у четвертых всё на роже...

Куда-то вдаль за горизонты
Дорога вьется. Путь угрюм.
Гипотетической  когортой
Мы у обочин. Белый шум

в ушах и даже лезет в очи
И заставляет нудно ждать.
А раньше можно было в Сочи
На промежутки полетать.

Дня на четыре съездить в Прагу
Попить трехдневного пивка.
Туда нельзя теперь ни шагу,
А можно только в облака.

Внизу невидимой рукою
Опасный пролетариат
Сменили праздною гурьбою
И нарекли прекариат.

Стоит. Но от чего так грустно…
В ватажных некогда местах
Души пустёхонькое чувство.
И нет движенья на фронтах…