Колод

Сплю.Кругом вода.
вороньё-череда
чертополох,потолок,когда
сыпется сверху алга татарская
в ставнях,в свете солнца,
в весне подснежников,
и русское навсегда.
Понимаешь,здешнее
не в стекле Архимеда,
не в числах и правилах,
даже если в окне беда,
всё пиши набело
тыча пальцем в окно
на пиять от столба,той свечи,
где и скатерть бела на Покров,
коли вышел в сени-кричи
на эти пять звёзд,на ставни
резаные Марой,и красные
кирпичи,где небесный палех
дал пядь в лоскуты атласные,
где не сыть с оглоблею
прячет кольцо обрядное,как свадьба
на Чурово,лемехом по полю
режет весну по живому,и дать бы
ручью не посохом Велеса,
без плотин,иной снастью
без оглобли,где не прихериться,
не опомниться,что ономнясь
вся сарынь собирала пенязь
на лихое денно и нощно,
где обрящется даже Кесарь
не молитвою,просто сошкой,
или пеплом,так тоже сытно
под берёзой одной окрошкой,
подсласти мне моя тоямырка,
пусть раз в год без огня и пламени
не горчит мой стакан гранёный
чёрным хлебом на белой камеди.
Мне бы день раз в году.Но сычёный.