Быть может, мир наш — только сон?
Игра теней на мокром шёлке,
Где каждый звук — лишь долгий звон
В пустой коробке из-под ёлки.
Мы делим суету и прах,
Серьёзно спорим о нетленном,
А истина — в чужих глазах
Блеснёт осколком сокровенным.
Случайный блик на хрустале,
Закат, пролившийся на крыши,
Напоминают о тепле
Того, чего мы здесь не слышим.
И мудрость, может быть, не в том,
Чтоб знать ответы на вопросы,
А в ощущенье под ребром,
Что все пути - лишь перекосы.
Над пропастью сплетённый мост,
Где мы — прохожие до срока.
Реальность — тает в мире грёз,
Но как она порой жестока!
Так жить ли в выдуманной мгле,
Искать ли прочности опоры?
Тот всех мудрее на сей земле,
Кто видит сны, но строит город;
Кто, зная призрачность оков,
Подаст монету, в грязь не глядя…
Не потому, что мир таков,
А просто — Человека ради.
Иллюзия
© Copyright: Владимир Александрович Журавлев, 2026
Свидетельство о публикации №126053100301
Свидетельство о публикации №126053100301
Рецензии