Ох, Мона, жертва ты системы,
Твои границы очертили пагубные стены,
И вот безудержно по венам, бежит идейно- творческий поток,
Но ветра не хватает, тромбом закупорен кровоток.
Хотела б быть наверное свободной поэтессой, но жаждой зрителей, богатства управляют твои бесы.
В глазах углями сумасшествие горит, но твой язык, всё чаще правду говорит.
А сердце бьется, как в последнюю секунду и вот выходишь ты в свой театр, встаёшь на тумбу,
В тебя летят цветы, улыбки, чья-то болтовня
Возможно их обманешь ты, но только не меня.
Ох, Мона
© Copyright: Крестина Боднарчук, 2026
Свидетельство о публикации №126053008200
Свидетельство о публикации №126053008200
Рецензии
