Неинтересно каждый день проходит

Неинтересно каждый день проходит,
И множество препятствий по пути,
Но меня жизнь к Поэзии подводит,
Чтобы писать для старости стихи.

Немолодой, познавший очень много,
Я в каждом слоге, радую себя,
Моя квартира в Швеции — берлога,
Поверхность неба как рыбья чешуя…

А облака плывут как пароходы,
Еле заметно, куда-то далеко,
А с облаками плывут и наши годы,
Забыл купить я к кофе молоко…

Взрыв моих чувств, такой же как у бомбы,
Как только вспомню я что-то про любовь,
Бежать придётся кому-то в катакомбы,
Не пролилась арийская чтоб кровь.

Порой вокруг удушливо и скучно,
Где многий раб, всем говорит я — царь,
И где в натури не всё благополучно,
Когда июнь как будто бы февраль…

Но скоро ли я праздник сердца встречу,
Когда весной в полях цветут цветы?..
Мне кажется я сам себя калечу,
Когда общаюсь с кем-нибудь на «Вы»…

Но всё таки, не так уж всё и мрачно,
Где бренность всего Мира нелегка,
Всё неудачное — наверное удачно,
А всё удачное в деталях — ерунда…

Совсем не знаю, чего и сколько стоит,
Всё то, что я для вас сейчас пишу,
А в Туапсе, «подруга Ольга» ноет,
Она на пляже тихом ждёт весну…

А я в местах, где стойкий синий Север,
Напоминает — «эй чечен, ты стар,
Ты слаб уже, как ранний в поле клевер,
Ты не горячий как «Тульский самовар».

Но я умом, наверное, получше,
В их ежедневной, арийской суете,
Где одиночество в берлоге моей — тучи,
После работы, на сердце и в душе…

Но многий туп, и многий другой гений,
Многий правдив, и многий другой лжец,
Где каждый вор, и каждый чуть-чуть Ленин,
И представительный сельчанин и подлец…

На всё смотрю уставшими глазами,
На перфоманс обманщиков с утра,
Где дураки играют с дураками,
С их упованием от счастья и добра...

И однотипно каждый день проходит,
Где безответственность для многого пустяк,
Моя душа как призрак во мне бродит,
Где, всё что сделаешь, получится не так.

2025-02-25