"Морщиня лоб, извилин не прибавишь"-
Вздохнул философ, глядя в потолок.
Умом своим, ты, право, не исправишь,
Где разум спит, а где дремал сам Бог.
Пытался мудрый с лампой той гулять,
Искать людей, чтоб знанием снабдить.
Но люди шли, вперёд толкаясь, вспять,
А он бродил, пытаясь их словить.
Сказал он – «Знание!», – в ответ зевок,
И тИхонько ушел в свою берлогу.
Где книги ждут, и в каждой – свой урок,
Но кто ж их почитает, ради Бога?
И вот сидит, и лоб его морщины
Суровым полем стали, как в степи.
Ведь где-то там, средь смутные причины,
Ученость утонула, черт возьми!
Но вдруг – о чудо! – луч в окно проник,
И осветил пылинки, как брильянты.
«Быть может, – вздохнул он, – я постиг
Суть мудрости в сияньи этих грантов?»
Прозрение
© Copyright: Владимир Афанасьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126053007615
Свидетельство о публикации №126053007615
Рецензии