Из ранних Не кори, что не в радость я

Не кори, что не в радость я
Ни тебе, ни себе, ни людям.
Что, хирея, звезда моя
Где-то в тощей тетрадке блудит.
Что не тем я тебе пишу,
Кем когда-то мечтала видеть.
Что клеймо на себе ношу.
Я тебя не хотел обидеть.

Мне бы надобно гимны петь,
Под литавры да медные трубы.
Мне бы прут заменить на плеть,
Да взогреть те стихи, что грубы.
Мне бы надобно правду в клеть
Запереть да на грудь награды.
Мне бы гордость свою на треть,
Спесь свою поубавить надо б.

Так ведь нет, не к тому клонил.
Столько лет не такому богу
И не так я поклоны бил
И не те обивал пороги.
И, горюя, персты рубил
Топором нехорошей славы.
Говорю — я себя сгубил,
Не испив для души отравы.

Не кори, что не в радость я
Ни тебе, ни себе, ни людям.
Что, хирея, звезда моя
В лагерях над тайгою блудит.
Что поспешно свой стих сложил,
Не учтя, как сжигает пламя
Тех, кто, трезво взглянув на жизнь,
Забывает смотреть на знамя.