Шуршит в тиши сырой и вялой
Листов измятое крыло.
Здесь мир грохочет запоздалый,
Стучит в оконное стекло.
А за окном сирень нависла,
Дождём прохвачена до слёз.
Строфа бессмысленного смысла —
Телеграфический наркоз.
Там где-то трон упал… иль ставка?
Чей титул? Путаный сюжет.
Лишь керосиновая лавка
Струит свой золотистый свет.
И строки, полные обмана,
Сливаясь в призрачный туман,
Страшней ночного урагана
Тревожат сердце… Но стакан
Давно остыл. В тени от пальцев
Темнеет сажа новостей.
В тени танцующих скитальцев,
Неразличимых для властей.
Я ворошу листы — и тени
Бегут от лампы в потолок…
Сильней цветут кусты сирени,
И ночь плывёт наискосок.
Прощай, наречье мировое,
Дневного визга мишура!
Здесь веет влагой луговою,
И спать идти давно пора.
Газета
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126053006987
Свидетельство о публикации №126053006987
Рецензии