Поэт слагает рифмы в лад, такой веселый малый.
Опишет белый снегопад, какой весной снег талый.
Он может рассказать про ночь, сказать, что он влюбленный.
Поэт ведь тоже человек, но музой окрыленный.
А муза снизошла с небес, пронзила сверху тело.
Тогда поэту повезло, нашел свое он дело.
Но если с музой не в ладах, не на одной волне.
Поэт запасы исчерпал и ждет прилив извне.
Ведь раз поэму написав, так хочется еще.
Как будто кто-то согрешил, и хочет быть прощен.
Зачем вообще стихи писать? Кто будет их читать?
Но муза может накрывать, а человек мечтать.
Возможно, не до всех дойдет творение его.
Пиши поэт. Пускай в веках оставит след перо.
Поэт
© Copyright: Вячеслав Лейкехман, 2026
Свидетельство о публикации №126053005304
Свидетельство о публикации №126053005304
Рецензии
