Город ломаных рифм

Мой главный внутренний демон
С ним веду я борьбу без имён.
В голове, как наёмник,
Звучит марш Шопена – ритм его нот.
В каждом аккорде живёт,
Город ломаных рифм.
Улицы — строфы,
Тени шепчут упрёки.
В каждом проёме —
Кровавая рана строки.
Я ищу выход
Сквозь звуки и смыслы,
Но демон смеётся:
«Ты пленник своей же строки!»
Он тычет в ошибки,
В неверный размер,
Говорит: «Ты пишешь
В ненужный манер.
Ты слаб, не сможешь сложить этот храм —
Твой стих — лишь обломки, твой ритм — лишь обман».
Если мой город —
Из сломанных строк,
То в каждой развалине —
Тайный порог
В мир, где не нужно
Бороться с собой,
Где музыка льётся
Сама собой.
Но я поднимаюсь
Сквозь марш, сквозь разлад,
Сквозь шёпот сомнений,
Сквозь тяжёлый заряд.
Я знаю: в борьбе
Рождается истинный звук,
И в этой симфонии —
Мой сокровенный приют.
Пусть город ломаных ритмов
Меня держит в плену,
Я выстрою стену
Из рифм не ко дню.
Мой демон — учитель,
Мой марш — не конец,
И в финале я слышу
Не траур, а сердца завет.
Мы сплетены в танце,
Где нет победителей,
Лишь музыка боли
И поиск открытий.
Я строю из трещин
Свой собственный храм,
Где эхо сомнений —
Оплот священным стихам.
И если мой марш —
Не триумф, не парад,
То пусть он звучит,
Как гром бьёт в набат.