По старокрымской глине,
всегда один,
идёт "тропою Грина"
голодый Грин
туда, где морем с небом
обласкан день,
где рядом с ломтем хлеба
в сковороде
зажаренные рыбки
рядком лежат.
Беспечные улыбки -
острей ножа,
и действует на нервы
из кухни смрад.
Нет! Грину здесь, наверно,
никто не рад.
А там, за пуповиной -
тупая боль...
-Как Вашу героиню?
Фасоль?
-Ассоль!
Ехидные вопросы...
Огонь внутри!
-Позвольте папиросу?
-Берите три.
Рассыпаны на блюде
огрызки слив.
Ах, бронзовые груди
столичных див!
Они не имут срама!
В моей стране
им места нет ни в храме,
ни в стороне!
Отравлены их гнёзда
гульбой пиров.
Им недоступны звёзды
моих миров!
И царствует над ними,
в сухом венце,
не ведая о скором
своём конце,
хранитель Киммерийских
сокрытых вед.
(Спаси его Мария
от зла и бед!)
---------------
По той же глине самой,
но пьяный - в дым,
плетётся Грин устало
в свой Старый Крым.
Тропа Грина
© Copyright: Михаил Гонышев, 2026
Свидетельство о публикации №126053003811
Свидетельство о публикации №126053003811
Рецензии