Мне сложен кризис моих средних лет,
А грусть всё больше разлилась рекой.
Я состоялся только как поэт
С измученной, израненной душой.
Всё верно, если каждому своё.
Так многое записано в тетрадь!
Всем наплевать на творчество моё,
А мне на остальное наплевать.
При жизни славы у поэта нет,
О том известно прочно и давно.
Я проявить хотел свой интеллект
И чувство красоты, что мне дано.
Надеюсь, мудрость есть, ведь опыт-боль
Я накопил с лихвою на пути.
И всё же надоевший алкоголь
Не сможет душу никогда спасти...
Люблю июнь среди других времён,
Пока всё лето движется вперёд.
Не помнит сердце ласковых имён,
Оно не знает, как же сбросить гнёт
И раствориться новью в той судьбе,
Где за удачей накопился долг.
Я никому не должен – лишь себе:
Поверить в счастье будущих дорог.
28 мая 2026 г.
© Андрей Цырулик
Размышление
© Copyright: Андрей Цырулик, 2026
Свидетельство о публикации №126053003717
Свидетельство о публикации №126053003717
Рецензии