Жизнь поэта

Время безжалостно к жизни поэта,
С грустью окрашен судьбы приговор.
Как не хватает нам яркого света
В мире жестоком, где правит раздор!

Слово — как пуля, что сердце пронзает,
Слово — как штык, что вонзается в плоть,
Слово — как пламя, что душу терзает,
Слово — как Бог, что прощает любовь!

Время безжалостно к жизни поэта...
С грустью окрашен судьбы приговор.
Где же ты, разум? Где правда, советы?
Как разобраться в сплетении нор?

Небо так близко и так недоступно,
Звёзды сверкают, но их не достать.
Солнце сияет, но всё-таки скудно,
Жизнь — это радость, а смерть — благодать!

Слово — как птица, что в небе летает,
Слово — как небо, что манит туда,
Слово — как песня, что нас окрыляет,
Слово — как счастье, что в сердце всегда!

Время безжалостно к жизни поэта...
С грустью окрашен судьбы приговор.
Только поэт не боится запретов,
Он, как ребёнок, наивен и скор!

Как-то вышло всё нелепо,
Что-то явно не сошлось:
Жизнь поэта с грустным цветом —
Вместо счастья — в сердце гвоздь.

Стихотворца жребий тяжек,
И судьба всегда горька.
Вместо «Анны на Пегасе» —
На кобыле в три прыжка.

Вроде так же, как у многих:
Сын, отец, супруг и брат.
Несмотря на тревоги,
Он не требует наград.

А в ответ — одна усталость,
Грусть, печаль и маета.
Даже в день рожденья — старость,
И в глазах живёт тоска.

Может, он и гений где-то,
Но в обычной жизни — шут.
Так и будет жить на свете,
Свой неся тяжёлый крест.

Как-то вышло некрасиво,
Но, увы, другого нет.
У поэта путь строптивый,
Без надежды на успех.