А я устал. Опять идут дожди.
Опять не сплю. Опять мой день прошёл насмарку.
Опять сломалась кофеварка,
И вновь тоска напала на меня.
И ветер воет за окном,
А я лежу, прислушавшись к порывам,
Что бьют в лицо всем тем счастливым,
Кто ночью тёмною идёт игриво.
А я всё жду. Не знаю сам чего.
То ли покоя, то ли перемены.
К душе моей давно построил стены,
И свет не проникает сквозь неё.
Часы идут. За ними дни бегут.
Листает жизнь потрёпанную книгу.
И я бреду по собственному крику,
Который слышен лишь на пять минут.
Но, может быть, когда-нибудь рассвет
Пробьётся сквозь холодные туманы,
И заживут оставленные раны,
Которых будто нет — но всё же есть.
Осень
© Copyright: Прокопьев Максим Иванович, 2026
Свидетельство о публикации №126053000027
Свидетельство о публикации №126053000027
Рецензии