Уснуть

Она устала быть сильной, ей нужен покой.
Перспектива старухи с облегченной клюкой
абсолютно не тешит. Время сильной рукой
помогает, как в жар примочка

из убогих остатков белоснежной фаты.
На руинах не сбывшейся девичьей мечты
безутешная зрелость сводит жизни мосты
между сна запятой и точкой

отрешенья в реальности. Из цветов побед
невозможно, увы, собрать любимый букет,
чтоб поставить его на стол к параду планет
в тяжеленной хрустальной вазе.

Да и нету для этого серьезных причин…
Выбирать приходилось из уставших мужчин,
выносящих мозги, и злым удушьем кручин
отношений в последней фазе.

Дети выросли. Внуки с теплой чужбины шлют
ей приветы и фотки. Эфемерный приют
сопричастья к тому, что будет смыто минут
упакованным в бурю морем,

не дает ощущенья непрощенных грехов.
Хорошо, наверно, там, средь бессмертных богов
обсуждать интрижки тех, кто укрылся в альков,
дабы время свести к историй

мрачной книге. Да, жизнь, увы, реально горька
для земной, что иступленно глядит в облака,
все пытаясь хоть что-то решить наверняка,
не лишившись души однако,

но попытки насмарку. Остается лишь ждать
повторения скрипа нежных суставов. Знать,
что поможет в этом только родная кровать,
тяжело, но нужно. А знаки -

это вроде плацебо в терминальной дряни.
Поэтому она и лежит на диване,
стараясь между спазмов состояться в плане,
написанном юности верой.

Немного косметики. Совсем капля духов.
Оставшимся подругам переслать пару слов.
Осознать, что лишь только небо - есть истинный кров,
и, взяв томик Аполлинера,

уснуть…