Вокзальный свет. Гудок усталый.
Свинцовый привкус на губах.
В карманах - мелочь, в мышцах - слабость
и страх в расширенных зрачках.
Вагон бежит. Плацкарт. Дурдом.
Сосед храпит. За стенкой - мат.
Здесь каждый - с собственным крестом,
и каждый - сам себе солдат.
В вагоне - дым и чей-то смех.
Слова - как выстрелы в упор.
Ты думал: счастье - это грех?
А жизнь - короткий коридор.
И вот уже летит перрон,
мелькают лица в темноте.
Ты здесь не видел с давних пор
Стремления к своей мечте.
Лишь ночь. Лишь стук. Лишь поезда.
И только ветер за спиной.
И если грянет вдруг беда -
ты не вернёшься больше в строй.
Ты выйдешь в дождь. В холодный мрак.
Где слепят фонари до слёз.
И твой последний будет шаг
под чей-то пьяный выкрик: «Брось!».
Ты не ответишь. Промолчишь.
Оставив кровь на мостовой.
Всю жизнь ты видел этот мир
Лишь дикорацией пустой.
***
© Copyright: Стэнли Уайт, 2026
Свидетельство о публикации №126053001928
Свидетельство о публикации №126053001928
Рецензии
