озёрца

Читать чувства?. Значит уже самой чувствовать. И то, что было невысказанном?, где то внутри жило, открывшимися чувствами и соединилось. Письмо из прошлого?, напишите мне письмо!, письмо?, и есть уже написано каждым, в одиночестве души, духом развитым или недоразвитым, в одном единственном экземпляре. От собственного прожития жизни, сжато, скупо, и длинно, красочно, ярко.  Похоже на распустившиеся и завядшие цветочки, после холода, теплом ожившие. Передачей себя?, чему?, любви, и она не закончена. Кто то водит вашей рукой до последней строчки. И на последней?, её нет, только из за неизвестности, что там впереди. Не хочется верить, что так всё и остановится, кажется из за незнания. Нет, неизвестность уже напишет сама. Это кажется, что без вас, но то, что не исчезает незримо, пишется всё вами. Но белом полотне времени, глубокие озёрца, сияющие, отражающие всё, облака, деревья, лица, всё впитывающие ваши глаза, озарённой любовью с самого рождения. В каждом звездочками света, передовая себя всё дальше. И уже неважно кому, тому кто ждёт, кто услышит?, тишине, среди звуков, выглядывающими другими глазами.  Кто увидит невидимое. Стрелы амура?. Ни одна стрела не попадает в цель. Летящие во внешнее тело.  Там и застревают. Создавая бесконечное расстояние.