Когда мой стих, взращённый в тишине,
Осколком дня вознёсся и трубил.
Я видел только мрак и тление в себе
Под звон напрасно высохших чернил.
Кому нужны твоей души страдания?
Твой нежный трепет и твоя любовь?
Не здесь, поэт, ты ищешь понимания,
Не здесь, поэт, ты проливаешь кровь.
И платишь дань за каждый альманах,
Под их хвалой смолою льётся шаль.
Ты береги для лучших свой размах,
Возьми кредит, чтоб выкупить медаль.
Слащавый плен! Стихи здесь продаются,
На их сердцах, как нити, черви вьются.
Сонет 16
© Copyright: Данил Ильинский, 2026
Свидетельство о публикации №126052900838
Свидетельство о публикации №126052900838
Рецензии