На улице прохожие — все так похожие,
Как будто принтером на лист отпечатаны.
Их глухие одеяния, в судьбы сплетённые —
Портреты дней, что в холоде закатаны.
Но каждая здесь буква — своевольная,
То угловатая, а то — спокойная.
И, слившись воедино, не безвольная,
Она ткёт узор, становясь основною.
Среди них и я — герой недописанного текста,
Чья повесть — из теней и из отголосков.
Здесь каждая дверь — пробел его контекста,
И новая глава — из сотен голосов.
Вот кофе остывает на полях тетради,
А буквы шагают, свои роли ради.
И я в творении мира пишу главу эту,
Диктую абзац, свой сюжет прибирая к свету.
Но глава длинна, и суть её не схвачена,
Многое не сделано, но строчка задана уже.
Глава
© Copyright: Влад Войт, 2026
Свидетельство о публикации №126052908324
Свидетельство о публикации №126052908324
Рецензии
