Полоски

Боль, разве это мне?
Вечный пожар души?
Выбило насовсем.
Дикий костёр в глуши.
 
Память - седая нить
Прошлого в голове.
Этого не забыть,
Это всегда во мне.
 
Это срединный нерв,
Что изгибает кисть.
Точно ночной припев,
Что прозвенел в тиши.
 
Кончится эта ночь?
Будет за ней рассвет?
Или умчаться прочь
В поле, где жизни нет?
 
В пустошь густых снегов
С полночью на часах.
Время - всего лишь боль
Тело - всего лишь прах.

Где ты? Вернись ко мне,
Иль наконец приди.
Я забываю смерть,
Я не тону в пыли.

Снова зовёт меня
Что-то, опять манит
Это наверно для
Новых людских обид.

Это опять молчит
Или с укором ждёт.
Это последний крик.
Он превращает в лёд

Не захотеть любви
И захотеть - не смочь.
Было оно вдали
И увлекало прочь.

Прочь от известных тем
С этим смирился. Вот
Я принимаю плен,
Не покидая ночь,

Не покидая стен,
И не молясь Богам.
Только теперь не крен,
Только теперь не страх.

Только теперь не сон.
Это - иная явь.
Мягкий пологий склон,
Скорости не отняв.

Пуля или петля,
Если трусливо жить?
Но и, повременя,
Мнение не сложить.

Биться зачем и с кем?
Ведь не с самим собой?
Я выбираю плен,
Я выбираю боль.

Оттиски на плечах,
Где не растут сады.
Вечный пологий мрак.
Вечный закон судьбы.

Отзеленело всё.
Осень в твоих цветах.
Глядя в просвет окОн,
Видно замшелый страх.

Запах вечерних грёз
Где-то на склоне лет
Что-то душе принёс,
Как-то позвал рассвет.

Как-то заставил встать
И за окном пройти.
Как-то прибавил явь
Всей ширине пути.

Глядя на жёлтый лист,
Пляшущий на ветру,
Вслед побегу за ним,
Снова я не умру.

Снова я буду жить,
И трепетать по дням
Рябью священной лжи,
Пылью оконных рам,

Оползнем по судьбе,
Проволокой от судьбы.
А перелески где,
Чтобы испить воды?

Где бы сказать слова?
Где бы стать ко двору?
Это моя игра,
Завтра я не умру.

Завтра начнётся день
или продлится ночь.
Буду я словно тень
Что улетает прочь.

Если повсюду свет,
Видимость - в горизонт.
Окоченела твердь,
Выгнулся чертов зонт.

Выпрямилась спина
И отвердела плоть.
Это моя вина,
Это чужая боль.

Это последний писк
грозного палача.
Это весёлый крик.
Это любить, крича.

Воздух посиневел
И покраснел белок.
Оттепель по весне.
Ужин всегда готов.

Вой до конца веков
Жжёт и сжимает мозг.
Правда - всего лишь блеф,
Спрятанный между строк.